DE LA INCESANTE PARTIDA

2.
entre las piedras donde buscamos alimento
en la tierra sembrada de ojos abiertos
entre graznidos que sofocan la siembra
en la dispersión del camino sin regreso
madura una vendimia sedienta


3.
¿hacia dónde deriva este río perplejo?
¿qué volcán de fuego crece junto a su silencio?
¿qué plagas se abaten sobre este pueblo?
¿qué semillas cosecha esta labranza dispersa?
¿y qué arcanos cifran su tormento?
¿y el trigo que se muele y la luz que se aposenta?
¿y sus caminos y sus puertos de sosiego?
¿hacia dónde deriva este destierro perpetuo?

MAURICIO CONTRERAS

DEMORO LA EXISTENCIA

Demoro la existencia, atraso la muerte,
me brindo a la Rosa y al laberinto,
a la ensoñación y al cíclico recuerdo.
Vivo en cada agonía, en cada cadencia,
extiendo mi ser en el espacio,
para comprender la crisis de nuestro espíritu,
la guerra sin edad que nos acecha.

Demoro la existencia, atraso la muerte,
pero mis sentidos dibujan
una batalla perpetua:
Caín asesinando de nuevo,
Argel estallando en la sombra,
miles de hombres que viven sin tierra
y una margarita sin pétalos
que se aferra al planeta.

Demoro la existencia, atraso la muerte,
y acaso mi ejercicio no se escucha
ni en las tumbas ni en los alumbramientos,
mi vida no cesa de ser una lucha
contra el tiempo y su algarabía,
los efectos de un alba sangrienta
no faltan para diezmar mi porfía.

Demoro la existencia, atraso la muerte,
para esperanzar los espíritus fraternos,
para organizar un ejército de hordas pacíficas,
para matizar la masa informe
que llaman Humanidad,
para silenciar obviedades
y contemplar latencias,
demoro la existencia, atraso la muerte,
la de todos, la del que no me atiende,
la del que muere bajo las balas
en este momento.

SANTIAGO PULECIO

A MI EDAD

Si te comparas con los demás, te volverás
vano y amargado
Max Ehrmann


a Juan Calzadilla y Pablo Estrada








a mi edad Rimbaud ya había dejado la escritura
y se dedicaba al contrabando y el opio
a mi edad Gaitán Durán había abandonado la ingeniería
y desde el derecho insistía en la tristeza
a mi edad el León ya rugía desde Pánida
a mi edad Pombo había vivido ya su
Hora de Tinieblas
en New York
a mi edad Lorca ya sabía tocar el piano
a mi edad Pessoa era ya otra persona
y Barba Jacob Ricardo Arenales
a mi edad Jattin era feliz comiendo burras y mangos
a mi edad Fernando González tenía ya
Pensamientos de un viejo
y Gonzaloarango a mi edad había inventado la nada
a mi edad Vicente creaba el creacionismo
haciendo florecer a la rosa en el poema
viviendo una locura por año para no volverse loco
a mi edad Kerouac ya estaba En el camino
a mi edad Silva en París conoció a una joven checa
que le pareció brillante
a mi edad Zalamea ya había dejado de escribir para Cromos
en tanto viajaba por España
Francia
e
Inglaterra
a mi edad Proust se había enlistado en el ejército
y al tiempo Faulkner no era apto para ir a la guerra
a mi edad de regreso a Estados Unidos
Poe publicaba
Tamerlan y otros poemas
a mi edad Melville era encarcelado en Tahiti
a mi edad Jotamario ya era
cuchillero el maldito
a mi edad D. H. Lawrence publicaba en The English Review
a mi edad Oscar Wilde ya había escrito
Revena
y Rubén Darío
Azul
a mi edad Gorki
le pedía tierra por carta
a Tolstoi
a mi edad Joyce tradujo a Yeats
a mi edad Thomas Mann
se carteaba con Herman Hesse y publicaba
Muerte en Venecia
a mi edad Chejov se graduó de médico
a mi edad Kafka inició El Proceso
a mi edad Zola regresó a París para publicar su primer libro
Siento esta tarde de tanto coreo
que por andar pendiente de la vida ajena
a mi edad no tengo siquiera con qué poner un revolver en mis manos

LARRY MEJÍA

ENTRAD POR LA PUERTA ESTRECHA

Entrad por la puerta estrecha; porque ancha es la puerta, y espacioso el camino que lleva a la perdición, y muchos son los que entran por ella; porque estrecha es la puerta y angosto el camino que lleva a la vida, y pocos son los que la hallan.

MATEO 7:13-14

CABEZA DE BUDA

Charlie Parker cabeza de buda
Barriga de buda
Brazos de Ganesha
Que agarraron seis veces el alto
Chupa cobre enfermizo y nervioso
Olvidado en la rivera del Hudson
Vagando en Queens, en Harlem, en Times Square
Viendo la hora en las vidrieras
O tratando de sacar jarrones de oro
De la casa de empeño,
Siempre ebrio de gran pasión por la vida
Repleto de ideas para hacer saltar
Las llaves de otros saxos y del propio
O para reventar los pistones de Gillespie
Charlie Parker cabeza de buda
Buda de Kansas
Negro tendido en las aceras
Muerto bien parecido a los 37
-Como todos en el jazz –
Cómo duele tu figura tambaleante entre la lluvia de otoño
Cuánto las canzonetas que ponías para tus hijos en la cuna de enfermos
Cuántos telegramas antes de morir de hastío en la distancia
Pobre Chan Parker ¡como sufren las mujeres de los genios!
Te consiguió contratos, te sacudió la barriga del yodo,
Te limpió la boca de babaza y de furia,
Te lidio como se lidia a un toro.
Pero tu ibas de fandango, dando saltos en charcos de heroína
Dando puntapiés a las tonadas
Despertando a los vecinos con las noticias del be bop.
“Cherokee”, “Confirmation”, “KC Blues”.
Sabíamos que amabas la cerveza Tecate y el picante mexicano
Con pollo rostizado
Eras otro vagabundo del Dharma
Y de cuando eras conductor del lavaseco
O armabas puchos con la mano izquierda
Nos quedan todas tus esencias,
Solo en el Birdland, solo en el Greenwich Village,
Solo en Savoy, solo en el Onyx, solo en toda la calle 52
Aunque al lado estuvieran Miles, John o Dizzy,
Estabas tan solo como una caja de aceitunas
Al final de la alacena
Pero le gritaste al mundo que era posible vivir
Sin sucedáneos, y que habías sido otra víctima
De la exclusión y del racismo
Por eso la imagen que mejor tenemos tuya
Es a las afueras del cosmos
En la extrapolación que suponen las fracturas,
Las rupturas, los quiebres mas alucinantes
Tendido de lado y sosteniendo tu cabeza
Como un buda supuesto por Jack Kerouac.

RAFAEL SERRANO

SER Y TIEMPO

“no entiendo porqué nos hacemos ideales eternos siendo finitos, y pretendemos dejar el mundo estático aun cuando es evidente su movimiento”



Sobreentienden mi existencia,
la ensombrecen y la emplean.
Circundan mi mundo
haciéndome ajena a él.
Fundan con sus respuestas,
mis preguntas.
Quieren certeza,
yo quiero verdad.
Hay que pensar con los ojos cerrados
pues el pensamiento pensado
desencubre la libertad.

Rechazo la tradición del ablandamiento de la historia.
Reconozco la insuficiencia de la luz.
Las visiones se acentúan cuando duermo,
las desentiendo,
pero insisten.
¿Cómo no interpretarlas si existo?
Lo no oculto de mi se enajenó hace días,
junto con las matemáticas
independientes de la realidad.
Y yo sin salir de mis sentidos,
en un mundo lleno de luces,
pero en oscuridad.

No me relaciono con el mundo,
soy mundo,
soy en el mundo.
Quiero más orientación en este mundo circundante,
sin señalar;
escribiendo con palabras que funcionan como signos,
referenciando al papel
que es él En de mi pensamiento.
Accediendo al ser de las cosas
que no se ve a través de sí mismo.
Como el sol,
tiene su lugar en cada instante del día.
Y el desalejamiento es lo que desencubre la lejanía.
por esto usurpan mi procurar,
para que dependa de ellos,
de los mismos,
con los que vivimos,
bajo una normatividad anónima,
no rebasan la melancolía,
pesadamente indeterminados.

Pronto estaré
desbordándome hacia afuera,
donde mi comprensión circular
Será una apertura
con lo que ando en el mundo,
y sé que el temor
es el modo de encontrarme.

LILIANA AMAYA

TRANSPARENCIAS

Al grupo Dos Aguas

En Tantacárcel
Suena el piano
La escala baja
Y llega al rincón

El portento...
Tras las manos
Su cuerpo.

El sonido
Señala una canción
La primavera
El invierno
El tam tam tam de los tambores.
Todo a un tiempo.

Alguien enciende la taberna en penumbras
Hay algo transparente en la bóveda del tiempo
El saxo raya la oscuridad
Y el laúd en voz baja,
Canta sus caprichos.

FRANCISCO AMÍN

MADRIGALES

Cómo cantarte, Diótima, sin vino
Y con el piano mudo que a señas me congela.
FRANCISCO HERNÁNDEZ


I
Contra el olvido escribo estos versos para cuando no
haya cielo y la alegría se caiga de los ojos. Ahora que
música y deseo en el sueño se pierden. Sé que al paso
ruedan los guijarros de la ausencia. Tengo presente que
la tristeza a todos reserva su lugar. Por eso amo estos
trazos desde los que miras ahora y contra el olvido
los levanto para cuando tu nombre sea desamparo en
el aliento y ellos se hayan marchado con los vientos y
todo no sea más que un pie de página en la historia.

FERNANDO LINERO

AMANECER

Como Adán temprano en la mañana
Me levanto con medio costado al aire
Sin sexo definido.

No se cual es mi nueva naturaleza
De encontrarme en un solo cuerpo
Ahora me encuentro dividido entre dos paisajes
Cegados por la luz del sol.

Es el momento de saber que la música del viento surca mi piel
La cual existe dentro de una carne muy extraña.

Puede ser tanta la distancia entre mis pensamientos y esta piel de poetas
Que solo soy el rostro de un hombre ante el espejo.

La anterior imagen dice la edad y los años de violencia
he de levantarme con medio costado entre la sangre del creador
para saber que el misterio de esta nueva realidad se fundamenta en un libro.

Mi nombre es Adán
Ella es una Eva.
Mi nombre es lo que se lleva el río entre los sonidos de las piedras
Mañana seré el grano de arena.

WILLMER ECHEVERRY